Se tu fossi qui

Se tu fossi qui
ti accarezzerei ad occhi chiusi le labbra
per riconoscere il luogo delle tue parole.
Avresti il viso tra le mani
diresti che sono fredde
e che sanno ancora di pietra.

Se tu fossi qui
proverei ad indovinare il sorriso
di quel “ti amo” detto cercando l’eco.
Ti racconterei le cose che ho fatto
e tu faresti finta di ascoltare
guardando le labbra
cercandoci dentro
le uniche parole che vuoi sentire.

Se tu fossi qui
capiresti il senso di questi giorni
messi sulla finestra ad aspettare.
Te li sentiresti volare addosso.

Se tu fossi qui
nessuna attesa mi sveglierebbe la notte
nessun bacio
rimarrebbe a cavalcioni sulle labbra
Nessuna delle promesse
Sarebbe una promessa da mantenere.

Prima che facesse notte

Un distillato di Luna
acceca questo contenuto desiderio di Sole.
Pelle scivolata sulle labbra
i polsi adagiati sul lenzuolo
che ha ricordi.

La stanza vuota dell’anima
rimbomba adesso
che non ci sono più i tuoi capelli sul cuscino.

In qualche modo la notte è tornata a vestirsi di cielo
e la scomparsa di quei fiammanti indizi
non fanno ricordare il giorno che hai salito le scale.

Gli occhi sanno invidiare le cose che ho avuto.
Anche gli addii lasciano sempre possedere qualcosa
che sia il pettine
O il batuffolo d’ovatta sul davanzale.

Nessun guardare fuori dalla finestra è guardare
se quello che cerchi è dentro.

In questo dividere gli occhi dal cuore
ci si sente orfani del filo che lega i sogni alla vita.

Non si è soli
la stanza è solo più grande
e il letto un ventaglio che si apre
sull’odore di caffè appena fatto.

Se le mie parole dovessero accontentare la pagina
dovrei dire che sono triste
invece è silenzio
respiro cullato
fragilità assorta
inchino alla vita.

Entrare ed uscire da un desiderio
è quello che fa un bambino
Quando entra ed esce da una scatola di cartone.

Grazie per essertene andata
prima che facesse notte.

Contadini

Bacio la tasca della tua giacca
piena di filo di ferro e chiodi.

Mi domando se non sia tu l’artefice di questo sentiero contadino.

Avrei voluto farti vedere le cose migliori
farti leggere sopra un libro
quello che ti raccontavo mentre sfoltivi gli ulivi.

Ti devo i giochi che ho avuto
e le notti che hai passato
a ritagliarmi coriandoli di carta.
Ti devo il cielo sopra la vigna
l’allegria
e tutti i fuochi accesi.

Il mutare delle cose adesso ribollisce
dalle lettere ritrovate
nella scatola delle scarpe.
I miei compagni di scuola hanno una casa
e sulla brace i lori inverni hanno il medesimo colore.

A me resta l’appetito
e quell’involucro di parole
che metto sulla finestra la sera
come anni addietro
aspettando la befana.

La tua mano contadina mi accarezza la testa
cerchi d’acqua.
L’autunno si lava gli occhi
nei pozzi di cemento delle vigne.
Il pane sulle scale
la fornaia alla stessa ora.
L’odore di gomma degli stivali
l’uva che consuma il rito
come una donna
nelle cantine
a lume di candela.

Intanto il macellaio
si pulisce le mani col grembiule
e l’ottobre ricalca lo stesso giorno dell’anno prima.

Sotto le scarpe
l’asfalto è cambiato troppe volte
e le scarpe sono cambiate
di volta in volta come l’asfalto.

Un muro una scritta
tu in ginocchio sui ricordi
Io che sotto le ginocchia
metto la tua allegria per non farmi male.

Mi riaffaccio alla finestra
davanti al basilico
piantato dentro i secchi per la conserva

Cercando un cielo azzurro dentro la nebbia.

Un regalo

Le meravigliose legature sulle viti nei campi
salice e giunco
sapienza e saggezza
voglio in regalo quelle.

Che sia l'acqua del pozzo
a lavarmi il viso.
Rivoglio lo stesso padre
e la stessa madre che ho avuto.
Tra tutti i sapori
mettimi da parte quello di un giorno di settembre
sotto l'albero di mele
poi quello delle fragole
piantate sul primo quarto dei lunghi filari.

Voglio ricordarmi gli ulivi
quelli ai quali ho dato un nome
riconoscere il sapore di zolfo
e quello del verderame sulle foglie.
Aiutami a pensarmi qui le volte che mi sentirò solo.

Da quale canestro
potrai mai tirare fuori un giorno di neve?
Che ci sia anche quello
in ricordo del manto bianco
incasellato tra i fili d'erba dello stradone.

Dei giorni di pioggia
fammi riassaporare il tepore della capanna
il suono dell'acqua sulla lamiera.
Che io sia ancora quello delle tacche sul muro
tracciate sopra la mia testa
da mio padre con un chiodo.

Lascia gli stessi fogli bianchi di sempre sul letto
e portali via pieni di parole
quando passerai da queste parti.

Queste scarpe hanno girato per 25 anni attorno alla pietra

Mi chiedo cos’è la scultura se non un appuntamento sulla panchina del tempo tra idea e materia. Questo mondo che non ha spigoli, rotondo come un abbraccio, perennemente gravido di attese, ha la fragilità del tintinnio di ombre che cadono a sera sulla pietra lavata. Questa completa ed assoluta dedizione di tempo è la prova di fedeltà che l’arte richiede per darsi tutta senza riserve. E’ quando ci si accorge di non saper essere altro, che la nudità, diventa pagina sopra la quale scrivere respiri da tramutare in pietra. Non c’è asilo migliore della novità che accende ogni volta luci sul cammino. Essere operai delle proprie idee è il tentativo di incontrare se stessi ogni volta che si fa qualcosa. D’altra parte la scultura per me è il modo migliore che conosco per somigliare a me stesso.

La porta sul mare

Quando la materia sveglia i pensieri, il tempo, come dimensione costruita, allarga la sua cornice per farci entrare dentro i giorni. Questo sciamare di minuti che implode dentro la forma, si tira appresso la cornice. Quando l’opera è terminata, del tempo, non resta nulla.

E’ come se tutte le volte l’opera ti cambiasse l’indirizzo di casa. Il ritorno a quella che chiamiamo realtà è in qualche modo difficile perché il mondo che lasci ha la presunzione di non poter essere contenuto da quello che trovi. Questo inquieto passaggio per la metamorfosi offre le istruzioni per le strada da percorrere ma non le puoi leggere perché quando sei sulla strada di casa è sempre notte.

Festa nel mare

Da quale verso si indossa una giornata di sole?
Ombre che cambiano di posto
raggi di sole rubati a spighe di grano.

Carezza d'azzurro!
Sparpaglia i confini
rimescola le frasi di oggi
con quelle di ieri e di domani.

Il segno rotondo di un abbraccio
somiglia a questo spargere sementi di sole.
E' un cuore che non ha spigoli
quello che accoglie i ritorni delle stanchezze.

Che in questo giorno tutte le cose si somiglino

e che nessuna delle felicità abbia un prezzo.

Tragitti assenti

Glicine assordante
tempesta di cuore
attimi fuggiti via dalle labbra.

A quale feritoie più delle altre
delegare un po' di luce
fingendola nella direzione giusta?

Aspettare che la felicità si separi dalle attese.

Questo desiderio di nuvole da spargere
sopra cose inventate
è complicato da leggere
come un giorno scritto al contrario.

Quand'è che piove?

Ci sono inverni fatti apposta da lasciare fuori
e inverni da portare dentro.
Sono dita passate sopra giorni
costruiti il giorno prima
e che hanno il sale sulla crosta.

Ci si sente nuovi
quando il tempo che ci si lascia alle spalle è vecchio.

Diagrammi facili

I fari delle macchine ritornano a casa.
La strada è di quelle con un numero e una sigla.

Questi alberi in fila non li vede nessuno
perché qui la strada è dritta
le macchine passano veloci e non ci si può fermare.

Si arriva da queste parti attraversando un bosco
rimasto per miracolo vivo
tra i solchi profondi di due strade.
Riflessioni che faccio alle sette e un quarto di sera.

Le orme di questo destino non sono di lepre
come mi avevano detto.
Troppo vicine troppo profonde e troppo larghe
per essere di un tempo che scivola via di fretta.

Non resta che addomesticare l'olfatto
per capire da quale parte si dirige il sentiero.

Mi pare più complicato delle certezze
leggere i passi che vanno a nord per alcuni tratti
per poi scomparire nella vegetazione folta.
Che siano i dubbi questo perdere le tracce?

Sono questi i giorni in cui nessuna cosa è vicina
alle nostre braccia?
Riconoscere l'odore della vita a volte
è come indovinare
il profumo della propria donna
con il naso otturato.

Non tutti i passi messi in fila hanno sequenze ritmiche
e non sempre l'armonia delle cose amate
si dispone in cerchio.
Il vento non aiuta
sembra avere bocche sparse.
Si cammina cercando ramoscelli spezzati:
Indizi che possano far ritrovare la strada.

Abbiamo fuochi accesi
giorni di vacanza
auto desiderate
riserve di abiti e vini
risparmi sottovuoto
e cesti per l'immondizia ricolmi di pane

ma cosa possediamo delle attese feroci
dei nostri passi che fanno finta
di non incontrarci per strada
dell'amore che ci lascia sul comodino il biglietto:
"forse torno domani"?

Di questo respirare l'anima e il cuore
abbiamo diagrammi facili da leggere
almeno fino a quando l'inchiostro distribuirà certezze.
Se la palla di vetro si rompesse ora...
Che rumore i silenzi! Appiccicati alle parole.

Proprio non ci insegna nulla questo bosco
messo tra una strada e l'altra.

La stagione del viandante

Ci sono tante virgole nella vita di un uomo,

ogni tanto un punto che ripartisce le stagioni.

A questo tempo che non ha tempo

se non quello da perdere e da ritrovare,

vorrei chiedergli di togliersi le scarpe

quando ci cammina sul cuore.

C'è da cambiare il passo per andar più veloci

magari appendere il cappotto ad un chiodo nuovo.

Va bene ricominciare da qualche parte

purchè qualcuno

non ci scelga il posto lontano dal finestrino.

Riportare i passi indietro

non è come rimettere l'orologio.

Ci si ubriaca di segreti svelati

quando le notti frantumate non hanno ritorni.

Rimescolare i segni del pentimento

serve solo per piangere qualche lacrima

quando non ti vede nessuno.

Sarà pure la stagione del viandante

ma ci deve pur essere un modo

per rimettere insime il pane

con le immagini viste dal finestrino.